domingo, 7 de febrero de 2016

Fisher y los refugiados, Nicolàs Guglielmetti, 17Grises editora

"Una variante del viento y el olor a la noche de Monte. Esa es la presunción de una escapada que termina mal. Eso de ahí adentro de la bolsa no es un niño. Es un hombre que nunca estuvo dispuesto a decir la mitad. Los dulces mellan la boca de la odontóloga que atiende a Silvina. Los dentistas también tienen caries e hijos desparramados por el chaco boreal. La declaración que produjo el impacto sobre mi cara filosa. Las gitanas tratan de penetrarme pero bajan, no las dejo acercarse a más de un metro del mostrador porque sé que pierdo. Las credenciales con especificaciones a la guerra o la epidemia no cagan a nadie. La gente se ha desensibilizado; pero siguen encerrándose en carreteras alejadas a escuchar casetes de bosa o rock ochentoso. Charles se seca el pelo con un suéter, deja las botas y los ganchos en el baúl junto a seis bolsas de consorcio del tamaño de una cabeza. Después se saca la sustancia frotándose contra los pastos y deja secar las manos hasta poder prender un cigarro sin arruinar lo del medio. Abre la ventana, apenas, para que la doctora no se moleste si cae alguna gota. Susurra.
A destiempo Sweetchild of mind. Se duerme hasta que amanece abierto como un cordero atravesado por la luz que trae la mañana.
Además debo agregar que hoy me rasuré los bordes de las ingles, un poco de desliz para estos meses fríos. Tengo tremendas ganas de repetir el goce. Esta semana me convertí en el que a menos fe le tienen. Un tipo arisco, de dicción esquiva. Ayer fue un tiempo demasiado temprano.
La madame indi me recomienda un western de los hermanos Cohen mientras espanta una mosca del plato de leche con confleks. Aquello me dio pena. Es un lugar ideal como para aparecer tirado en un costado de la grúa mientras esa misma madame sostiene las pantallas contra sol. Acaba de entrar un anciano de esos que usan chomba con joggings y los lentes de Hunter Thompson. En una tarde floja preguntar las coordenadas de otros comercios o interrumpir el relato en busca de productos inconseguibles la baja, pero es lo que hay. La mujer del que le armaron el reallity vive en los pasillos gracias a mamá. Hundo la cabeza en la merluza. Mejor dicho hundo medio torso en un Whirlpool dual fiction de 530 que es un fierro según el viejo. Eso lo dice porque se lo sacó a un ahorcado. Sin embargo, padre, en esta ciudad nunca hubo algo mejor que olvidar por un minuto el viento. Entra una señora obesa, muy simpática con un jumper de algodón y su hija atangada que la anticipa. Existen tres clases de pelotudos: los que me creen un forense, los que me piden que les jure que no trae ni una espina o los que buscan peces para hacer a la plancha.
Una chica me salva. La clienta esclerótica me va a contar por enésima vez que en Campobasso se hablaba un dialecto albanés y contrariamente al imaginario colectivo no abundaba ilpesce. Era una zona montañosa. La chica usa unos pantalones blancos que le marcan las tiras de la bombacha a los costados. No veo el cierre porque lleva una cartera y a la altura del pecho unas carpetas cosa usual en esta zona universitaria. Me pregunta si vendo sopa de pescado. Improviso. Le digo que una vez hervido junto a unos vegetales debe colarlos, y se va chocha con una lonza rozada de cazón que pesqué cerca de la desembocadura tiempo atràs. Cuando se va le veo en el omòplato derecho una mariposa gigante que le llega hasta el riñón con dos calaveras y una pistola en el centro. Pienso en Poison y en los Guns y que su perfil no encaja con mis patrones."



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